Ayer se cumplieron 35 años de la muerte del Poeta Roque Dalton, que crimen que aun esta impune y como es popularmente sabido, fue ejecutado por sus mismos compañeros de militancia politica, a loss cuales el fue simpre fiel a sus ideales politicos.
Roque Dalton es uno de los poetas mas representativos de America Latina, sus obra es muy compleja y estudiada en muchas partes del mundo, nos dejo un legado impresionante de sus obra.
Paradojicamente uno de los implicados directos en el Asesinato de Roque, hoy en el acutual gobierno de izquierda funge como el Director de Proteccion Civil, y que por etica y moral este señor deberia ser Removido de su cargo por respeto a la memoria de Roque Dalton lo cual para muchos es un uno de los mayores insultos al poeta y a su Familia.
Esperemos que el presidente reflexiones sobre este punto y haga su gestion sin hombre que tienen una mancha en su expediente y del cual se le señalana un crimen, que aun no se a esclarecido.
ARTE POETICA 1974
Poesía
Perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.
Perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.
HORA DE LA CENIZA
Finaliza Septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.
Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.
Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.
Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que eligió la esperanza.
Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.
Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.
Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.
EL VANIDOSO
Yo sería un gran muerto.
Mis vicios entonces lucirían como joyas antiguas
con esos deliciosos colores del veneno.
Habría flores de todos los aromas en mi tumba
e imitarían los adolescentes mis gestos de júbilo,
mis ocultas palabras de congoja.
Tal vez alguien diría que fui leal y fui bueno.
Pero solamente tú recordarías
mi manera de mirar a los ojos.
lo difícil que ha sido no morir.
Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.
Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.
Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que eligió la esperanza.
Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.
Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.
Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.
EL VANIDOSO
Yo sería un gran muerto.
Mis vicios entonces lucirían como joyas antiguas
con esos deliciosos colores del veneno.
Habría flores de todos los aromas en mi tumba
e imitarían los adolescentes mis gestos de júbilo,
mis ocultas palabras de congoja.
Tal vez alguien diría que fui leal y fui bueno.
Pero solamente tú recordarías
mi manera de mirar a los ojos.
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